Grosse fatigue

L’auxi est fatigué. On dirait qu’il porte toute la misère de la prison. Mécaniquement, comme ces vieux chevaux de mon enfance qui s’appelaient inévitablement Bijou, il s’ébroue, marche, et stoppe, au rythme lancinant du clic-clac des serrures.
Le gaffe est fatigué. Son uniforme fait des plis. Lui aussi. Il prolonge la clef. Sans elle il ne serait plus rien qu’un peu de linge froissé autour d’un vague principe.
Entre eux, le chariot,  fatigué. Combien de kilomètres a-t-il pu parcourir ainsi, rayant de ses angles saillants le mur d’un côté, la rambarde de la coursive de l’autre? Vaille que vaille, brinquebalant, il véhicule, dans les bacs en plastique dont les rebords souillés d’étranges festons évoquent les rives d’un fleuve graduées du limon déposé par des crues successives, la denrée nourricière réglementairement dévolue à notre survie organique.
Je suis fatigué.
Je vais me faire des nouilles

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